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De mi niñez recuerdo unas cuantas cosas que aún me conmueven, el aroma del café con leche, la torta fría de mi tía Isabel y el puente Angostura.

 En mi casa tenían la costumbre de evitarle el café a los niños, por eso cada vez que se presentaba la muy especial ocasión de probarlo –diluido en leche y con mucha espuma- sentía que escapaba del odioso y limitante estado infantil. A mí  me gustaba que me sirvieran café con leche porque sentía que ya era grande, que estaba a la par de los otros y que podía, en resumidas cuentas, hacer lo que me diera la gana. Por supuesto la ilusión se terminaba con el último sorbo y con la orden de mi mamá de fregar la taza, pero siempre me aferraba a ese olor divino, aspiraba sobre lo poquito que quedaba como para llevarme los restos de mi libertad pasajera conmigo. Aun me transporto a esos tiempos cada vez que pido un “con leche”.

 La torta de mi tía Isabel también se pasea libre por mi mente, la tengo en el paladar como si apenas ayer la hubiese probado, era de vainilla con crema blanca, melocotones y cerezas confitadas. Recuerdo que la preparó para celebrar un 24 o un 31 de diciembre, para esas fechas mi familia tenía la costumbre de botar la casa por la ventana, como lo hacían muchos venezolanos de aquel entonces. Venían los primos, los tíos, y el infaltable vecino que siempre se rascaba y terminaba tirando el arbolito al piso. Al contundente porrazo que anunciaba adornos desparramados y bolitas rotas le seguía un inevitable “yo no fui, se cayó solo”.

Mientras los demás corrían a socorrer al acontecido, yo me escabullía hasta la mesa del comedor a pellizcar la torta más deliciosa del mundo. Hoy lo pienso y concluyo que he probado postres mucho más elaborados, más finos y hasta moleculares y deconstruídos, pero ninguno le llega a los pies a esa vulgar torta casera con merengue y cerecitas de frasco.

 Y de todos mis recuerdos, creo que el más cercano y que me produce cierta “saudade”, como dicen los brasileros, es el Puente Angostura, porque no puedo concebir cómo una obra de ingeniería tan hermosa y perfecta esté tan marginada, tan relegada ante una modernidad que engatusa con falsos tesoros.

Pero más allá de mis protestas más íntimas, hay una conexión maravillosa entre ese puente y yo. Cruzarlo significaba el inicio de un viaje, el comienzo de una aventura, mi encuentro con el mar, si íbamos a Puerto la Cruz o a Margarita, todo empezaba cuando atravesábamos el puente.

 El Angostura tiene un sonido muy particular, en uno de sus canales los cauchos del carro suenan distinto. Recuerdo que siempre le decía a mi papá “¡pasa por ahí, pasa por donde suena!”; era prácticamente una orden que debía acatarse si pretendían continuar el trayecto sin mis alaridos. Era fantástico ver hacia abajo y perderme entre esa masa oscura y poderosa llamada Orinoco y de pronto subir la mirada y estar pasando entre sus arcos. Cruzar el Angostura provocaba en mí la fascinación que producen las escaleras mecánicas en los niños pequeños, y sabía que, a diferencia de las escaleras en las que puedes devolverte diez veces en un momentico, el puente se cruzaba solo dos, y cada una tenía su significado especial: la primera, indicaba el inicio de algo que siempre añoraba, el viaje. La segunda, me esperaba para preguntarme qué tal me había ido mientras sin que me diera cuenta me ayudaba a volver a casa.

 Sé que hay muchos puentes en el mundo, mucho más modernos y transitados, pero es que con el Angostura me pasa lo mismo que con la torta fría de mi tía Isabel, ninguno lo iguala, es el más generoso del mundo, por lo menos para mí, porque siempre me esperó fiel a que lo cruzara, siempre estuvo allí para mí y para los millones que lo atravesaron durante casi 50 años. Si eso no es lealtad, entonces ¿qué es?

 Si hay algo que le sirve al puente para explotar toda su belleza, son esos atardeceres inolvidables que se ven desde el mirador, desde el paseo, o desde donde usted quiera, incluso desde una postal. Pareciera que el sol y el río se pusieran de acuerdo para rozarlo y provocar un escándalo de rojos, naranjas y sepias que dejan boquiabierto a cualquiera. No conozco todavía a la primera persona que se resista a semejante espectáculo y que no desee volver para fundirse en ese momento.

Pensándolo bien, todo lo que lleva el nombre de Angostura es un espectáculo. Angostura fue el primer nombre de Ciudad Bolívar, (el nombre completo era Santo Tomás de la Nueva Guayana de la Angostura del Orinoco) y en ella tuvo lugar el inicio de la independencia de Venezuela con el discurso del congreso –de Angostura- el 15 de febrero de 1819. Angostura es el amargo que todavía usan los cocteles más famosos del mundo, una bebida exquisita, el secreto mejor guardado después de la Coca Cola, dirían algunos, y que además de aportar un sabor muy peculiar a bebidas espirituosas y caldos, también posee propiedades curativas.

Angostura ha sido un nombre que ha dado para todo, para bautizar un puente que te lleva al mundo y te lo abre como un regalo, para nombrar una ciudad donde nació la libertad de un país, y hasta para diluirlo en una poción cuasi mágica y rescatada en bares insospechados.

Angostura, como nombre, es señorial, como bebida, curativa y amarga, como ciudad, histórica. Y como puente, generoso, una alfombra de asfalto, metal y sueños tendida sobre un río majestuoso.

Por Liliana Elías

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5 Responses to "Angostura, un puente hacia la memoria"

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